Soy como un libro inédito.
Un rosario guardado en un cajón.
Somos una inaudible memoria ciega

 que acumula.
La sordera de quién no te escucha.
La voz muda y tímida de la brisa.

Tú más victorioso acierto meditado, ese cúmulo de errores sin calidad. Lo que está bien hecho con cariño.

El afecto del oleaje del mar. Lo brusco, lo grosero y lo que es en vano y la esperanza serena, es decir, la vasta ternura de una caricia.
La mediocre canción que se repite.

Yo estoy en todas las imágenes.
En el rubor de las palabras circundantes o lejanas.
Soy lo que como, bebés y lo que respiras.

Te has leído muchos libros que son un yo mío.
Y eso que se está marchitando eres tú.

A veces eres tan desagradable y agradecida a la vez.

La verdad, no hace falta,
ningún misterio más.

Y eres, hieres, y te quiero y soy.

Y sigues siendo..

El dolor agonizante que sostienes con tus manos mientras sientes una profunda pena y dolor por todo ello.

Las ganas de seguir viviendo.

La lista es tan inmensa como un poema corto.

Ésto se resume en: Pienso en ti.

Todavía lo hacemos.

@la_biografia

Maite Gras.